Tình Ca kể chuyện · Ngụ Ngôn Gibran

Từ Tro Tàn Sẽ Trỗi Dậy Một Tình Yêu Mạnh Hơn

Đây là Sách Nói Tình Ca, cuốn "Người Đi Trước" của Khalil Gibran. Đêm nay là đêm cuối của cuốn sách, mình đọc sáu bài sau cùng: những giá trị, những biển khác, ăn năn, người sắp chết và con kền kền, bên kia nỗi cô đơn của tôi, và phiên canh cuối cùng.

Những giá trị.

Ngày xưa có một người đào được trong ruộng mình một bức tượng cẩm thạch rất đẹp.

Ông mang tượng tới một nhà sưu tầm, người yêu mọi thứ đẹp đẽ, và rao bán cho ông ta.

Nhà sưu tầm mua bức tượng với một giá rất cao. Rồi hai người chia tay.

Trên đường cầm tiền về nhà, người kia nghĩ ngợi, và tự nhủ:

"Số tiền này là biết bao nhiêu sự sống! Sao lại có người đem chừng ấy mà đổi lấy một hòn đá chạm khắc đã chết, bị chôn dưới đất một nghìn năm mà chẳng ai mơ tới?"

Còn lúc ấy, nhà sưu tầm đang ngắm bức tượng của mình, ông nghĩ ngợi, và tự nhủ:

"Đẹp làm sao! Sống động làm sao! Giấc mơ của một tâm hồn nào đây! Mà vẫn còn tươi nguyên sau giấc ngủ ngọt ngào một nghìn năm.

Sao lại có người đem chừng ấy mà đổi lấy tiền, thứ đã chết, và không biết mơ?"

Những biển khác.

Một con cá nói với một con cá khác: "Ở phía trên biển của chúng ta còn có một biển khác, có những sinh vật bơi lội trong đó, và chúng sống ở đó cũng như chúng ta sống ở đây."

Con cá kia đáp: "Tưởng tượng! Toàn là tưởng tượng! Trong khi bạn biết rằng bất cứ thứ gì rời khỏi biển của chúng ta, dù chỉ một tấc, mà ở lại ngoài đó, thì đều chết. Bạn có bằng chứng gì về những sự sống khác, ở những biển khác?"

Ăn năn.

Vào một đêm không trăng, có người lẻn vào vườn nhà hàng xóm, hái trộm trái dưa lớn nhất mà anh ta tìm được, rồi mang về nhà.

Anh bổ dưa ra, thì thấy dưa vẫn còn sống.

Và kìa, một phép lạ!

Lương tâm của người ấy thức dậy, và giày vò anh bằng nỗi hối hận. Anh ăn năn vì đã trộm trái dưa.

Người sắp chết và con kền kền.

Chờ đã, chờ thêm chút nữa thôi, hỡi người bạn nôn nóng của tôi.

Tôi sẽ sớm thôi, quá sớm, giao nộp cái thân tiều tụy này,

Cái thân mà cơn hấp hối dằn vặt và vô ích

Đã làm bạn hết cả kiên nhẫn.

Tôi không muốn cơn đói ngay thẳng của bạn

Phải đứng chờ những phút giây này.

Nhưng sợi xích này, dù chỉ làm bằng một hơi thở,

Lại thật khó bẻ gãy.

Và ý muốn được chết,

Mạnh hơn mọi thứ mạnh trên đời,

Lại bị níu lại bởi một ý muốn được sống,

Yếu hơn mọi thứ yếu trên đời.

Bạn ơi, tha lỗi cho tôi, tôi nấn ná lâu quá.

Chính ký ức đang giữ hồn tôi lại:

Một đoàn những ngày xa xăm nối nhau đi qua,

Một hình ảnh tuổi trẻ đã tiêu trong mộng,

Một gương mặt bảo mi mắt tôi đừng ngủ,

Một giọng nói còn vương trong tai tôi,

Một bàn tay đang chạm vào tay tôi.

Tha lỗi cho tôi, đã để bạn chờ lâu quá.

Giờ thì đã xong, mọi thứ đều đã phai:

Gương mặt, giọng nói, bàn tay, và cả làn sương đã đưa chúng tới đây.

Nút thắt đã được tháo.

Sợi dây đã đứt lìa.

Và cái thứ không phải đồ ăn cũng chẳng phải đồ uống, đã được rút đi.

Lại gần đây, hỡi người bạn đói của tôi.

Bàn tiệc đã dọn xong,

Và bữa ăn, đạm bạc và ít ỏi,

Được dâng tặng bằng tình thương.

Lại đây, hãy cắm mỏ của bạn vào chỗ này, phía bên trái,

Và lôi ra khỏi lồng con chim nhỏ hơn này,

Con chim mà đôi cánh không còn đập được nữa.

Tôi muốn nó cùng bạn vút bay lên trời.

Lại đây nào, bạn của tôi, đêm nay tôi là chủ nhà,

Còn bạn là vị khách tôi vui lòng đón.

Bên kia nỗi cô đơn của tôi.

Bên kia nỗi cô đơn của tôi còn có một nỗi cô đơn khác.

Với người sống ở trong đó, sự lẻ loi của tôi chỉ là một phiên chợ đông người, và sự im lặng của tôi là một mớ âm thanh hỗn loạn.

Tôi còn trẻ quá, và còn xao động quá, để đi tìm nỗi cô đơn ở trên cao ấy.

Những tiếng nói của thung lũng đằng kia vẫn còn giữ lấy đôi tai tôi, và bóng của nó chắn lối tôi đi, nên tôi không đi được.

Bên kia những ngọn đồi này có một khu rừng nhỏ đầy mê hoặc.